воскресенье, 09 января 2011
читать дальшеБежевые тона: обои, мебель, ковры. Песочно-бежевый считается теплым цветом, но он холоден. Холоден, когда некому согреть его. Дыханием. Простым человеческим дыханием, нарушающим тишину комнаты.
Сигарета уже перестала дымится в пепельнице, а я все еще сижу в кресле и смотрю на висящую на стене фотографию... и не вижу ее. Зачем? Я и так помню что на ней. Прошло уже столько лет, а тот день... Он словно бы был лишь вчера. Словно минула одна лишь ночь, но на самом деле...
Тихий вздох. Обхватываю руками голову, больно дернув себя за волосы. Глупо, глупо, ГЛУПО! Я должен перестать думать об этом, все кончилось и не вернется, никогда!
Но сердце не слушает напрасно старающийся глас разума. Сердце все еще болит. Ведь ему все равно до логики, оно ей не подвластно. Не было и не будет. Таково уж его свойство.
Наливаю новый стакан. Залпом выпиваю и даже не морщусь. Привык. Падаю с кресла на пол, но даже не пытаюсь встать.
А вот и шаги. - с каким-то мрачным злорадством понимаю я, просыпаясь, точнее очухиваясь от тяжелых, наполненных бредом видений. - Твои шаги... Музыкой звучавшие для меня, до тех пор пока я верил что ты придешь. Но это время прошло. Его уже не вернуть, время - песок, утекающий сквозь пальцы.
Злые соленые слезы упали на ковер; больше не хотелось их сдерживать. Да и зачем? Он у себя дома и может делать что угодно: напиваться, рыдать, бить в истерике посуду, крушить мебель... Все. Соседи уже все равно привыкли, да и есть ли ему до них дело?
Шаги стали громче. Мягкий шелест необутых ног, сглаживаемый длинным густым ворсом.
И неожиданный вздох.
- Зачем? - теплые пальцы пробежались по волосам. - Зачем? Ради чего? Ты думаешь мне приятно видеть тебя... Таким?
- Сегодня иллюзии как никогда реальны. - Поднимаюсь, сажусь в кресло, борясь со слабостью, наливаю новую порцию пойла, но не успеваю сделать глоток: все содержимое неожиданно выплескивается мне в лицо и не успеваю я отфыркаться, и проморгаться, как чьи-то губы впиваются жестким поцелуем в мои. Требовательно, настойчиво, кусая губы до крови и тут же слизывая ее, причиняя мне боль. Теперь уже чужие руки дергают меня за волосы, зарываясь в них, кольца путаются в моих нечесаных лохмах.
- Ты... - шок.
- Да, Тони, я здесь. - какие теплые руки. - Это я, настоящий я. Я...
Снова губы, не даю сказать больше ни слова. Потом, все потом. Мой. Здесь. Вернулся.
Счастье.
Бутылка разбивается вдребезги, когда я тяну руку чтобы обнять, крепко-крепко, и не отпускать. Неважно, все неважно, мыслей не должно быть.
Это все потом, а сейчас...
- Свет. Я просто хочу видеть его, свет в твоей душе...
@темы:
H.O.T,
писанина